Me parece certo não respirar.
Morrer por falta de ar.
Me parece certo ser internada num hospital,
E amada antes de morrer.
Queria sair agora e fumar um cigarro. 20 deles.
Queria alguma expectativa sobre qualquer coisa.
Meus joguinhos perdem a graça com frequência.
Queria que você tivesse medo de me perder pra morte.
Nenhum comentário:
Postar um comentário