Interlocutor

Não posso falar de baratas,
De prelúdios, democratas,
De prepúcios, cortes, vícios.
Não quero falar de precipícios.
Porque quando falo,
Quero me atirar.

Não posso repassar os teus segredos.
Não posso revelar as tuas farsas.
Não posso impedir as tuas traças,
Que agora devoram os textos
Que tu me escreveu.

Traço firme, corda bamba.
A linhas tortas na calça
Confessam tudo.
Quando você acha que sabe,
É absurdo.
Nada disso faz sentido
Pra você.

Emudece, querido.
Vira uma serpente.
Quando não mente,
Morde as minhas canelas.
Morde a minha nuca,
A boca, a língua.
Como se não doesse ainda,
Como se fosse isso tudo
Um grande teatro.

Mas não posso falar de flores, de cenário,
De diálogo ou itinerário,
De atos, maus tratos, maldições.
Não posso semear-nos condições.
É fato já não nos pertencemos,
Nunca foi verdade.
Nunca existiu livre arbítrio.
O que sequer é liberdade?

Não posso recitar poemas,
Tirar fotografias,
Me esconder num canto,
Ler tuas poesias,
Enviar cartas,
Mencionar baratas,
Sujar minhas telas,
Abrir minha janela,
Inventar futuro,
Ter fé nas pessoas,
Ver as coisas boas,
Me encontrar com ela,
Me negar a fazer,
Deixar que os afogandos se afoguem,
E que os incinerantes se queimem,
Ou que os cigarros fiquem acesos,
E que os pulmões permaneçam
Em sua eterna luta solitária,
Deixar que me vejam sendo tão otária,
Escorregar ou ter alguma falha.

Se estou tão perto do abismo,
Se a rocha insiste em estar cheia de musgo,
E o mar impiedoso  racha as pontas,
Eu preciso ter cuidado.
Não posso escolher o assunto errado.
Não se acende um fósforo
Num quarto escuro:
Ele pode estar cheio de dinamites.

Então não falo disso ou daquilo,
Me esqueço dos nomes, dos signos.
Deleto as evidências da minha trilha
E sigo forjando, falsificando
Todas as vitórias.
Eu digo que você está na escória
Ou que vem me salvar, não importa.
Eu só preciso mentir pra ganhar tempo
De me esconder da lógica,
Da nudez reversa,
Da crueza de espírito
E da miséria alheia.