Wolverine

Me afogo em sonho

Luto contra o chumbo em minhas veias

Conserto muito mal as pás

Do vento que me serve de soro

Injetado nos buracos de mim,

Tentando desobstruir

Procuro a escuridão num eco

Tento refletir alguma humanidade

Recebo ódio

Leio mais um texto seu

Pra perfumar meu sono

Pra regar as flores mortas

Do meu inconsciente 

Sufoco tentando acordar

E engulo 12 mínimas 

Sementes de pânico

Como plantasse um inferno em meu âmago

Devolvo-as

Como fosse uma escolha minha

Rasgar meu estômago ao meio

Mas não

Desabo por trás de córtex

Tomando decisões das quais me arrependerei

Eu nunca me arrependo,

Sempre sou grata

Por cada destruição que colho

Nino diálogos

Com robôs e bonecos

Não existem humanos 

Não existe espécie 

Como foi afirmado

Visito teu estábulo

Teu antro de café e cigarro

Tua palha alastrada e grudando meus tornozelos

Como a palha faz depois de certo atrito

Sinto falta de ter meus pulsos decepados

Por palavras vazias

E um nojo descomunal

O xarope preto que escorre da sua língua

Entra em mim e me habita como um parasita 

Mas na verdade não é o vírus

Que está me consumindo

É algum tipo de câncer

Uma parte faminta de mim que me devora

E deixa herdeiros

Antes de morrer

Dissipação

Quem é você?

que não te conheço

que não te lembro meu nome

Que me rende uma noite sem sono

ou

Uma vida sem glória

um erro, um fracasso,

um estado pós-mortem

Um eco antigo

do que eu poderia ter sido

E quem eu poderia ter sido?

Se um dia eu tivesse existido

Quem é você,

Meu espelho no breu?

A fotografia invertida, o negativo

Como poderia haver algo

do outro lado

se no meio da selva

todas as árvores são surdas?

Se me parir foi consentir

com o infinito silêncio

do espaço intergaláctico

Se desde o átomo à Via

Não há nada além de este perene

Quem é você

Se é que você existe?

Você tem um nome?

Teve, um dia?

Você soube de alguma outra realidade?

Sou apenas eu que estou pra lá

De onde quer que exista qualquer coisa

Que me possa tocar

Mais uma vez?

Eu existo de fato?

Eu tenho um nome?

Eu e você somos dois que o mesmo,

ou dois distintos?

Somos o mesmo átomo

do infinito no espaço-tempo?

Eu, você

e todas as outras almas

ou seres, ou coisas supérfluas no mundo?

Três anos de pôr-do-sol

Os dias nascem,

e cessam.

Poderia ser mais um texto

sobre a banalidade dos dias

Mas não é

Este não é.

Sinto falta do farfalhar 

das folhas ao vento 

do fim da tarde

Do burburinho 

das mentes aflitas

das pessoas 

Na estação Central 

de transporte "público";

Sinto falta das pernas doloridas,

costas arqueadas,

corpo dependurado,

A coluna uma toalha molhada,

torcida e atirada, 

antes de posta no varal;

A cabeça uma âncora,

precipitando-se;

E os olhos como cortinas pesadas,

a forçar o fim 

de uma noite de espetáculo.

Sinto falta de

no queimar de meu pavio

bem no fim, antes que apagasse

encontrar um resquício de pólvora:

Ver algo brilhar na escuridão

do meu fim diário

De existir diariamente

De saber que este morrer

Esta luz e este brilho,

Trariam o profundo escuro da noite

Que me traria outro dia

E eu estaria de volta

E eu teria sempre algo novo

que incendiar. 

As nuvens caminham,

os pássaros colocam seus ovos

nos ninhos,

as mariposas copulam sobre as frutas e fazem filhos,

a terra sofre erosão e a mata queima. 

Partidos políticos mudam,

pessoas nem tanto, 

tenho um dejavu escrevendo um texto;

Se minha casa fosse meu país, 

eu estaria vivendo na guerra,

Se eu estivesse vivendo dentro da minha casa, eu estaria morando no meu país. 

O sol nasce e se põe todos os dias e faz 3 anos que eu mal consigo vê-lo.

Meu quarto tem uma janela, embora eu sempre diga que não,

Mas eu nunca a abro.

Nunca abro as cortinas, e mal tenho estado de olhos abertos quando há luz no céu.

Que tanto o faça.

Os dias nascem e cessam em mim.

E isso basta.