Texto Sem Título

Faço em mim

uma salada doce

que arde fria

Porque sou um banquete vermelho

Servido sem prato

Sobre a toalha limpa

sem talheres

Mas com guardanapo

de trapo

azul celeste;

(àspero)

Poderia depois 

de fabricar aroma

e desvendar mistério

pela metade

(sobre escape de confeito

                           irreversível)

Deixar que findasse um branco

Um simples

Um glacê flavorizado

Raspas de limão

Receita da tia

Mas em todo branco

Há um

Há vários

Em todo silêncio

Em tudo que ninguém nunca pensou

Que um dia poderia ser dito

E ninguém disse

Em todos que nunca puderam ser nada

Se não um sopro

Uma gota

Um tropeço na batida do peito

Antes de

Nada mudar;

Há isso

E eu não sei dar nome a isso

E isso não tem hora

Apenas é

O tempo todo é

E é

E é

E é.