Ao Diabo

  Mata-me.
 
  Mata-me, para que eu não mais possa apaixonar-me por ti. Por teus cílios e pelo desenho da sustentação de sua coluna, curva.
  Mata-me para que eu não mais tenha a dolorosa liberdade de reescrever-te em mil formas. Minha pele encontra-se gasta, de tão arranhada por teus olhos. E como doi.

  Devora-me de uma vez. Digere-me. Para que eu possa enfim desatar-me desta farsa, onde tu finges que me toca enquanto delicio-me de ar.
  Mata-me, amor. Para que eu não mais pinte quadros, para que eu possa me livrar da arrogância de desejar-te - em parte - só a meu sabor.
  E para não mais beber, ou debulhar-me em sonhos, ou acordar vazia. Faça-o porque disseste que me amas. E também porque mentiste para mim.
  Mata-me, porque é tua a responsabilidade do tanto que eu sofro desde que me impuseste a vida.

  Se me tens respeito, se me consideras digna do teu teatro.
  Pega a tua faca cega, com que me castiga em teus breves intervalos, e mata-me.
  Não me importa se a tua preferência é reclinada à garganta, ou aos pulmões. Se preferires, estaca-me o peito.
  Ou busca a tua corda, amor. Faz como for do teu requintado gosto. Peculiar.
  Mas mata-me.
  E não te demores, se não o faço eu.