Um escorpião nunca ficou calmo na vida

De repente

A rachadura na parede do meu quarto

Pareceu ter aumentado

Não sei se era algo relacionado

Ou se 

Eu só estava sensível demais

Para estar ali naquele ambiente

Naquele dia

Presente

Ali, viva

Pronta pro dia seguinte

Que de fato já tinha começado

Esses aniversariantes

Final de outubro

Início de novembro

Escorpião nunca foi um bicho simpático

Nunca quis conhecer um de perto

Mas vi uma aparição uma vez

Quando era muito pequena

Morri de medo

Prefiro morrer debaixo de um elefante.

Não gosto do que é traiçoeiro

Manipulador

Do que anda nas sombras

E vive pra sobreviver

Sempre na defensiva

Eu quero descansar.

Há certos tipos de bichos

Que precisam sentir a sua energia calma

Porque se eles sentirem a sua insegurança

Eles vão te atacar

Porque no fundo eles sabem que 

Você está sempre pronto pra atacá-los

A qualquer momento

Esses bichos

Precisam que você do lado deles

Só exista

Em paz

Mostre que as coisas vão continuar como estão

Que você mantém a sua palavra

Que é estável nas suas ações

Eu sou esse bicho.

Olhos miúdos diurnos

Agora em vez de você eu tenho uma bagunça

E nessa bagunça moram traças

As traças vão devorando meus farelinhos de vida

Os últimos

Os que você me deu, e deixou pra trás

Que tirou de você pra me dar

Quando eu nunca fiz por merecer

Sem você

Eu não sei lavar potes

Eu não sei dormir à noite

Eu não sei brincar, ou conversar (não mais)

Eu não sei continuar vivendo

Querendo viver

Olhando além da janela

Enxergar um mundo através dela

Velório de Papel & 𝕃𝕖𝕕

Você não ouviu? 

As livrarias tão fechando.

E a gente aqui,

Escrevendo livros.

Consegue pensar num tipo mais revolucionário?

Você consegue imaginar alguém mais alienado?

No meio disso tudo,

A gente aqui,

Escrevendo livros.

Bom,

Vamos seguindo.

Vivendo,

Tentando.

Que não de espírito

Sobrevive o corpo.

Geleia magnética

Me digo um plástico, elástico

Um emborrachado alienígena

Mas racho, um cimento velho, asfalto

Me espatifo em mil pedaços,

Argila, barro, blocos deslocados,

Costurados, pendurados,

Por minhas articulações de pano

Quero fazer uma casa na água

Virar de vez um peixe

Ir morar debaixo

A gravidade doeria menos

Meus pulmões não serviriam de nada

E nadar certamente cairia bem 

Como um exercício

Porém tenho pensado,

Se não desmorono

ou deságuo

Poderia fazer um som nos meus cacos?

Será que se eu criasse alguma melodia,

Faria sentido,

Como as poesias que escuto

até que me explodam os tímpanos

Ou

Eu só faço sentido assim em silêncio 

e invisível;

Uma geleia de nada?

It's the little things

Os dias eram como desertos

Os lábios rachados

A gordura ia forrando um manto

Que ao secar esfarelava

Minha tempestade de areia

Uma que me afogava

E não me permitia dormir

Contava contos antigos

Sobre ter sido sereia

Na terra das águas

Mas mal me restavam pernas

Quem diria esta cauda

Que a muito havia esfarinhado

E desaparecido no ar

Habitava um buraco no meio de mim

Que me sugava as entranhas

Em minha cabeça havia essa figura

Feita somente de sal

Aguda e fria, como pimenta

Sei que não fará sentido

Mas esta era ela

Me parasitando branca

Reluzindo, lâmpada fluorescente

Enquanto os dentes afiados

no centro de meu estômago

Tentavam me devorar

Frequentemente eu me sentia

Como se fora desabar

O mundo era um carrossel que não parava

Uma roda gigante da qual eu não podia descer

E eu tinha medo de altura

(dessa vez era eu que tinha)

Vez ou outra pulava um inseto estranho

Um gafanhoto gigante

Ou neon

Uma traça-rainha-dourada

Eu olhava os humanos de longe

Com o estranhamento de nunca ter conhecido a espécie

Eu sentia como se o mundo nunca mais fosse parar de girar

O sol estava a pico

Meio dia e meia

O céu se fechou

Despencou uma tempestade

(de água)

Cheirava a alecrim

Moletom Vermelho

Não sei nem como começar a descrever

As agulhadas e choques

na pequena eu

A primeira náusea

Que talvez tenha sido aí

que comecei a tentar me limpar

Os meus primeiros tracejados

Intruções de molde

Os testes sobre testes 

de resistência

As experiências

As balas, velas, cubos, objetos

Era uma tela cinética

Sinestésica,

Têxtil,

Virgem,

Inoperada.

Queria voltar no tempo

Não curtir o cheiro de sujo

Como chocolate

Nunca ter cortado aquela fita

Vermelha

Laço de inauguração

Embrulho de presente para ser rasgado

E atirado no lixo

O meu casaco

Se eu fosse nomeá-lo

Restos de etiqueta,

Recortes:

Picote aqui,

Alvejante.

Queria alvejar-me.

Escrevam na minha lápide assim:

******

Três anos de pôr-do-sol

Os dias nascem,

e cessam.

Poderia ser mais um texto

sobre a banalidade dos dias

Mas não é

Este não é.

Sinto falta do farfalhar 

das folhas ao vento 

do fim da tarde

Do burburinho 

das mentes aflitas

das pessoas 

Na estação Central 

de transporte "público";

Sinto falta das pernas doloridas,

costas arqueadas,

corpo dependurado,

A coluna uma toalha molhada,

torcida e atirada, 

antes de posta no varal;

A cabeça uma âncora,

precipitando-se;

E os olhos como cortinas pesadas,

a forçar o fim 

de uma noite de espetáculo.

Sinto falta de

no queimar de meu pavio

bem no fim, antes que apagasse

encontrar um resquício de pólvora:

Ver algo brilhar na escuridão

do meu fim diário

De existir diariamente

De saber que este morrer

Esta luz e este brilho,

Trariam o profundo escuro da noite

Que me traria outro dia

E eu estaria de volta

E eu teria sempre algo novo

que incendiar. 

As nuvens caminham,

os pássaros colocam seus ovos

nos ninhos,

as mariposas copulam sobre as frutas e fazem filhos,

a terra sofre erosão e a mata queima. 

Partidos políticos mudam,

pessoas nem tanto, 

tenho um dejavu escrevendo um texto;

Se minha casa fosse meu país, 

eu estaria vivendo na guerra,

Se eu estivesse vivendo dentro da minha casa, eu estaria morando no meu país. 

O sol nasce e se põe todos os dias e faz 3 anos que eu mal consigo vê-lo.

Meu quarto tem uma janela, embora eu sempre diga que não,

Mas eu nunca a abro.

Nunca abro as cortinas, e mal tenho estado de olhos abertos quando há luz no céu.

Que tanto o faça.

Os dias nascem e cessam em mim.

E isso basta.

Joints

He puts me in a cage

And I know

That I shouldn't stay

But 

Damn

It feels so cozy

Damn

And it fits so well

Think: it should feel like hell

But,

Now I live in there

Moved in by free will

And then I realize

I welded by myself

I begged to come in

Yelled at him to lock me in

And threatened him into hurt

So I'd get him scared

And he would rage me out

And I'd get messed up

And blame on him back

Say he locked me in

A cage

And

Wouldn't let me out

But

I didn't wanna' out

I wanted inside him

Slipping between his guts

Scratching it with my plans

Not sure if

The cage was to protect him

From my appetite

Or if that was he

Who was in the cage all along

Texto Sem Título

Faço em mim

uma salada doce

que arde fria

Porque sou um banquete vermelho

Servido sem prato

Sobre a toalha limpa

sem talheres

Mas com guardanapo

de trapo

azul celeste;

(àspero)

Poderia depois 

de fabricar aroma

e desvendar mistério

pela metade

(sobre escape de confeito

                           irreversível)

Deixar que findasse um branco

Um simples

Um glacê flavorizado

Raspas de limão

Receita da tia

Mas em todo branco

Há um

Há vários

Em todo silêncio

Em tudo que ninguém nunca pensou

Que um dia poderia ser dito

E ninguém disse

Em todos que nunca puderam ser nada

Se não um sopro

Uma gota

Um tropeço na batida do peito

Antes de

Nada mudar;

Há isso

E eu não sei dar nome a isso

E isso não tem hora

Apenas é

O tempo todo é

E é

E é

E é.