Vamos contabilizar

Uma ligação por dia
- ignorada -
Cerca de três mensagens
- cínicas -
Três cigarros também
- enxaqueca -
Três é o meu número da sorte

Duas vezes por dia
- ou cinquenta e sete -
Eu tenho vontade de chorar
Porque uma coisa qualquer
Me lembra você.

Você
O tempo todo
Na mesa
No ar
No teleférico
No ventilador
No short curto
No marasmo

Você
Na minha
Falta de término
Não acaba
Nada acaba em mim
Nunca

Nem a morte
Nem a vida
Nem amor

Não existe cura
Para as coisas
Que são infinitas

Queria poder contá-las
Talvez
Se eu soubesse quantos dias
Faltam
Para tu parar de me faltar

Aqui na minha cama
Aqui dentro do peito
Aqui em todos os lugares
Que eu habito

Talvez houvesse alguma
Esperança

Tenho vontade de morrer
Com essas coisas que eu faço
Você sabe por quê?
Nós nem conversamos

Eu não tive escolha.

"Maintain"

Foi a palavra da vez.

Eu queria a simetria perfeita.
Você se esquiva
Eu também
Eu te chamo
Você me chama
Mas você não responde
Quando eu tento fazer contato

Nem toda ação
Tem uma reação
A física não explica
Porra nenhuma



Eu ainda te amo muito;