Ácidas

Minhas lágrimas escaldam meus olhos

Descamam a pele,

Me fazem de uma sereia, um peixe feio

E eu odeio peixes

A manifestação em meu pescoço

Se alastra

Como um incêndio em temporada seca

Fervendo a minha pele em brasas e agonia

Tornando-a irmã

De minha queratina fina

Meus dedos com suas unhas afiadas

As afiam nos móveis, nos cobertores, nas paredes

Nos dentes

Na pele, em si próprias, 

Nos cabelos

Garras de gato, agulhas

Que lanham meus ferimentos

E os abrem e os expõem cada vez mais

Para que entrem seus invasores

Com seus movimentos

Para que mais me queimem, 

Mais me ardam,

Mais me borbulhem

Como um refrigerante triste

Como um refrigerante ácido

Que limpa os azulejos

Os vestígios

Bicarbonato de sódio

Com vinagre

Uma combustão de mim sujando o recinto

E os desinfetantes

Dentro de mim

Tentando me desintegrar

Meu corpo tenta limpar-se de si

Low Standards

comida

casa

e um

ao menos,

dois comigo

Não pregue os olhos

Não pregue os olhos

Pregue uma cruz

Pregue seus dedos 

E a palma da sua mão

Não pregue o perdão

Ou qualquer tipo de paz

Não finja, não pense

Olhos ultra abertos

Pregue a guerra

Pregue a morte

Pregue as pálpebras nas sobrancelhas

Pra nunca cair no sono

No tédio, o ápice da vida

Pregue o fim da vida

O fim do ápice

O fim dos tempos

Pregue em suas têmporas,

Um em cada

Pregue suas costelas,

Os ossos, as moelas,

Através delas,

Pregue o sangue 

E a dor

Que é a única linguagem

Que lhe resta

Ou restou

Pregue um a cada minuto

Até cobrir o corpo

Até cobrir-se de inimigos

Até encher o recinto

De todas as pragas

Pregue-se à última ideia

A um conforto desesperado

A um puro desespero agonizado

Ou qualquer coisa crítica, aflita, vívida, explícita, obscena,

terrena e ácida

Mas não pregue os olhos.

A corrida

Velozes os besouros furiosos zuniam aos gritos, passo que as vespas ameaçavam ferroar a todos e eram temidas por seus feitos; As abelhas gritavam como fortes mas não levadas a sério pois todos sabiam seu destino e que não cumpriam suas promessas de ameaças.

E ainda assim corriam no meio do caos e contribuíam com o pânico geral, enquanto os vagalumes acendiam seus traseiros irritantemente como flashers que me tentassem uma desfibrilação luminosa, agulhadas de enxaqueca, e em algum lugar perdida uma cigarra cantava me atordoando os ouvidos, eu quase não ouvia mais nada se não o som neutro daquela cigarra que não se podia enxergar... E então havia essa joaninha perdida no centro de tudo. Os insetos corriam em círculo como uma competição de fórmula um, corrida perigosa, e ela pensava "como vou escapar daqui?" Eu conseguia ouvir seus pensamentos. Eu ouvia todos os pensamentos daquela arena. E eu ouvi seu desespero em tentar sem sucesso encontrar uma saída, uma brecha, um plano de fuga sequer. Uma esperança de escapar. Até que surgiu uma mariposa. Ela grande e misteriosa. Não mostrava as suas asas abertas, não dava pra ver a sua idade, mas ela tinha uma aura de gente muito antiga. Ela se sentia assim, antiga. Saiu das sombras e deu um vôo tão rápido que ninguém conseguiu entender bem o que aconteceu segundos antes que a corrida desmoronasse e a joaninha tivesse a chance de escapar de lá. Eu fui com ela.

As camomilas

Não eram cigarros,

Eram pequenas flores,

Enganchadas em suas folhas-árvores, pinheiros natalinos

Noivas, em véus despedaçados,

Que refletiam a beleza mais pura da vida, do dia, a própria luz,

Me quer ou não, ser ou não ser

Desabrochar, ser um botão, ou

Viuvar-se de si

A alma exposta de todas

Um grupo de almas, um berçário de todas as idades

Da morte uma dose

Para suportar

E acalentar

A dureza da vida

O emaranhado de arames daquela casa crescia inevitavelmente.

Quanto mais podado, mais se fortalecia, uma erva daninha, hera venenosa tomando conta de tudo. 

Eram grossos, curtos e dourados.

Eram pontiagudos, como diamantes que nascessem lapidados.

Ela cheirava a morangos.

Era uma vez... uma garota porco-espinho.

Boneca de porcelana

Queria ter uma estante pra te colocar.

I don't take steps. I float around spaces with the energy of those who half-walk.

Bonedog - Eva H.D.

Recitado por Lucy em I'm Thinking Of Ending Things:

Coming home is terrible

whether the dogs lick your face or not;
whether you have a wife
or just a wife-shaped loneliness waiting for you.
Coming home is terribly lonely,
so that you think
of the oppressive barometric pressure
back where you have just come from
with fondness,
because everything’s worse
once you’re home.

You think of the vermin
clinging to the grass stalks,
long hours on the road,
roadside assistance and ice creams,
and the peculiar shapes of
certain clouds and silences
with longing because you did not want to return.
Coming home is
just awful.

And the home-style silences and clouds
contribute to nothing
but the general malaise.
Clouds, such as they are,
are in fact suspect,
and made from a different material
than those you left behind.
You yourself were cut
from a different cloudy cloth,
returned,
remaindered,
ill-met by moonlight,
unhappy to be back,
slack in all the wrong spots,
seamy suit of clothes
dishrag-ratty, worn.

You return home
moon-landed, foreign;
the Earth’s gravitational pull
an effort now redoubled,
dragging your shoelaces loose
and your shoulders
etching deeper the stanza
of worry on your forehead.
You return home deepened,
a parched well linked to tomorrow
by a frail strand of…

Anyway . . .

You sigh into the onslaught of identical days.
One might as well, at a time . . .

Well . . .
Anyway . . .
You’re back.

The sun goes up and down
like a tired whore,
the weather immobile
like a broken limb
while you just keep getting older.
Nothing moves but
the shifting tides of salt in your body.
Your vision blears.
You carry your weather with you,
the big blue whale,
a skeletal darkness.

You come back
with X-ray vision.
Your eyes have become a hunger.
You come home with your mutant gifts
to a house of bone.
Everything you see now,
all of it: bone.

Recitação de Jessie Buckley interpretando Lucy no filme:

https://youtu.be/KfT5NCALC-g