Eram pequenas flores,
Enganchadas em suas folhas-árvores, pinheiros natalinos
Noivas, em véus despedaçados,
Que refletiam a beleza mais pura da vida, do dia, a própria luz,
Me quer ou não, ser ou não ser
Desabrochar, ser um botão, ou
Viuvar-se de si
A alma exposta de todas
Um grupo de almas, um berçário de todas as idades
Da morte uma dose
Para suportar
E acalentar
A dureza da vida
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