Cada pequena dobra, cada aumento, cada sobra,
Arriscava ralar-se nos percalços,
em pontiagudos e ásperos
Tentava esquivar-se, o rosto perdido entre seu arame estático,
farpado e labiríntico
Tentando livrar-se da terra acumulada, conforme caminhava
E pela espinha vinha o instinto quase secular
De atirar-se contra uma pedra fina,
uma pedra grande e aguda,
Que a dividisse ao meio,
sua galhada
sua carga
Um antes escudo, que ao passar do tempo
Tornar-se-ia inevitavelmente um fardo
Uma velharia
Um pedaço de si, um casco: o seu passado
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