Fujo,
Fumo um cigarro escasso.
Não fumo para dormir,
Para acordar
Ou para digerir melhor o meu almoço.
Não.
Meus cigarros são feitos para grandes ocasiões.
Grandes,
Apenas dentro de mim.
Fumo para abandonar meu grande amor.
Fumo para enterrar a mim mesma,
Trancafiada em um octógono de madeira.
Fumo,
Para não mais temer o que eu não sou.
E pinto seis lápides,
Esperando brotar da terra algo que valha o sacrifício.
Fumo ao me preparar para deixar de lado
Tudo o que já me pertence.
O passado e o futuro insaciado.
Fumo enquanto o meu mundo desmorona,
Não vejo razão plausível para resgatá-lo.
Permaneço amassada
Em meio a oitenta quilos de cinzas.
Não é o cigarro,
Não é o maço,
Não são os acompanhantes, fugazes.
São escolhas,
É o ser todos os dias,
É pisar novamente no concreto e definir:
Existo.
E escrever sobre o assunto.
Um cigarro para acordar na manhã seguinte,
Pronta para ser humana,
Serena,
Vazia.
Imensuravelmente vazia.
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