A perfeição de viver uma vida que não é sua, e porém é exatamente igual à sua maneira.
Se ver de longe, e tomar como suas as dores de outro, como se não fossem também as suas.
E no final, por que é tão doloroso voltar à própria e tão bem conhecida realidade?
(como eles chamam)
Esse nada de que tanto falam. É insuportável. E é por isso que fugimos à tragédia.
É por isso que todos brincamos de suicidar.
Em nossos sonhos.
O vazio deveria ser preenchido com branco.
Mas nós perdemos essa cor da tinta, como uma criança perde a cor da massinha ao misturá-la às novas. Como todos perdemos a ingenuidade, e o hímen. A busca pelo conhecimento, mata o espaço limpo dentro de nós.
Somos agora sujos, e desprovidos de felicidade. Até a morte.
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